Tejetintas

Hoy he pasado por delante de una oficina de objetos perdidos. En la ventana de la planta superior se apelotonaban contra el cristal cajas y más cajas. Anodinas. Polvorientas. Viejas.

Me ha venido a la cabeza aquel reloj que perdí en un concierto de El Canto del loco, con los 16 recién estrenados y la garganta seca de tanto cantar.

Y luego he pensado en la cartera de flores que tanto me gustaba y desapareció sin dejar rastro de mi mochila en algún punto entre la parada de bus de mi calle y la de mi trabajo.

Pero lo más importante que perdí en mi vida no tenía la correa de cuero ni mis tarjetas de crédito dentro. En realidad, valía mucho más. Aquel último abrazo en la estación. Perdido. Aquel amor tan grande, tan inmortal. Desaparecido. Aquellos recuerdos aparentemente insignificantes que quise conservar y ya no puedo. Borrados.

Perdí también algunos miedos, compromisos obsoletos, versiones de mí misma que ya no quería ser. Cosas importantes de perder que me hicieron acercarme a cosas importantes que ganar.

Quizás mi cara con media sonrisa de circunstancias sigue atrapada tras la ventanita de plástico de mi cartera de flores, dentro de una caja apilada sobre otra caja en la primera planta de una oficina de objetos perdidos. Y en ella viven, congelados para siempre, esos recuerdos que ya no recuerdo, esos amores que ya se fueron. Todo lo perdido y lo ganado. Antes, durante y después.

Y en la última planta de la oficina de momentos perdidos de mi memoria estarán para siempre cada sonrisa devuelta, cada primer último paso. Ahí, quietos. No esperando ser rescatados, porque ya pasó su momento, sino formando parte del puzzle. Porque somos quienes somos gracias a quienes fuimos. Gracias a lo que queda en nuestra particular oficina de momentos perdidos.