Un puente y una brújula

Si tu vida fuera una peli americana. Si tuvieras 9 años y te fugaras de casa. Si te acabaran de dejar a 10 días de tu boda. Si te despidieran del trabajo de tu vida. ¿A dónde irían a buscarte los demás? O lo que es lo mismo: ¿cuál es ese lugar que te calma, te ordena, te pausa?

 El mío es un puente sobre una avenida. Bajo mis pies, un mar de coches. Sobre mi cabeza, un cielo que si es nublado, mejor. Y es que así es como suelo sentirme cuando acudo allí: nublada, gris, encapotada y al borde del granizo. Y la verdad es que nunca me ha gustado que el tiempo me lleve la contraria. Eso y que el sol siempre acaba contagiándome y acabo siendo arcoíris cuando sólo quiero ser nubarrón.

 A ese puente de horrible cemento y barandillas grises voy cuando necesito no pensar, cuando la sobredosis de ideas me deja k.o. Entonces mis pies echan a andar solos y de alguna manera siempre termino allí, conjurando deseos sencillos al ritmo de las luces de los coches e ideando soluciones complejas al son de algún que otro claxon.

 

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 Suelo estar allí un rato, justo hasta que recuerdo que todo lo que sube, baja, y que mi hogar está en los pies sobre el asfalto. Entonces me sacudo las gotas de lluvia de dentro hacia fuera y pongo rumbo al verdadero refugio. El búnker entre los búnkeres. Sí, el lugar último a dónde viajo es hacia el centro de mí misma. Intento buscar esa brújula interior que me dice si voy bien o voy mal. Que me dice que voy genial aunque vaya fatal. Y siempre la encuentro, aunque a veces se haga la remolona buscando con su aguja algún recuerdo que imante más que los puntos cardinales. 

Al final, sea cual sea el problema, suelo quedarme pensando en que, por suerte, yo no tengo dudas. No sé si alguien vendría a buscarme al puente si desapareciera sin dejar rastro, pero afortunadamente, cuando me pierdo yo siempre sé dónde encontrarme. 

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2 respuestas a “Un puente y una brújula

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